Sal que Pinga

Um sonho da minha hora,
A mais escura de todas:

Um sonho negro como a alma
Dentro do corpo morto, inerte:

Vi o horror de olhos fixos
Na loucura que culpa feridas:

Olhos injetados de vontade rasgante,
Projetados num culpar furioso.

Vi essa vontade que não sabe parar,
Um remoer entre dentes gastos,
Culpa, censura, usura - implícitas.

Assim era a culpa do olhar,
A verter incessante sobre quem visse
O injetar constante de culpa nos olhos

Um pingar meticuloso de sal do mar
Na ferida aberta de uma vítima qualquer

Pois me culparam sem pensar muito
E na verdade não sei bem por que.
Tentei olhar de volta nesses olhos
E não encontrei mar para navegar.
De loucura por culpar eram tão injetados,
O foco faltava, raivosos, tremiam por tudo.
Quem chorava um soluçar surdo não entendia
Palavra, gesto ou vento soprado no ouvido:
E na inexistência de minha culpa
Pensei ridículo esse gotejar



FVL